O homem que chegou sozinho

Por Diógenes, o Cínico

Conta-se que certa vez pedi esmola a uma estátua. Perguntaram-me por quê. Respondi que estava me habituando à recusa.

Era um exercício simples. A estátua não dava nada, mas também não prometia. Nunca me chamou de parceiro.

Lembrei-me dela outro dia, no Rio de Janeiro, ao ouvir um homem explicar como havia conquistado um mercado.

Tinha chegado sozinho.

Achei admirável. Sobretudo porque me lembrava de ter visto bastante gente carregando sua bagagem.

Para esta pequena comédia, peço a Machado que me empreste Jacobina, de O espelho. Aquele que encontra na farda de alferes uma forma de reconhecer a própria figura. O meu trocou a farda pelo cargo. Em vez de dragonas, levava o nome de uma grande companhia abaixo da assinatura.

Ficava-lhe bem. Tão bem que já não distinguia onde terminava a empresa e começava o homem.

Quando chegou, conhecia pouco daquele mercado. Precisava de apresentações, referências, alguém que explicasse as dificuldades antes que se tornassem prejuízos. Precisava que pessoas dispostas a confiar em alguém conhecido aceitassem conversar com um desconhecido.

Encontrou quem lhe abrisse essas portas.

O primeiro encontro aconteceu porque alguém o apresentou. O segundo, porque alguém insistiu. Houve explicações, ajustes e desencontros resolvidos. Houve quem emprestasse a própria credibilidade enquanto a empresa ainda não tinha uma história naquele lugar.

Esse detalhe costuma desaparecer das histórias de sucesso.

Jacobina era muito agradecido.

Dizia “nosso projeto”, “nossa conquista”, “nossa parceria”.

O plural atravessava um excelente momento.

Depois vieram os contratos. Os nomes ficaram conhecidos, os telefones passaram a atender diretamente e as portas já não exigiam apresentação.

Jacobina começou a sentir que o antigo parceiro estava entre ele e o cliente.

Antes, estava entre ele e uma porta fechada. Mas essa lembrança parecia atrapalhar o novo organograma.

— Agora temos uma relação direta — explicou.

Perguntei como a haviam conseguido.

Respondeu com os resultados do último trimestre.

Não era exatamente a pergunta, mas percebi que os números tinham sido chamados para encerrar a conversa.

Aproximei a lamparina.

Na apresentação, a conquista aparecia como fruto da visão de Jacobina. Havia fotografias, gráficos e uma descrição bastante generosa de sua capacidade de desenvolver negócios.

Procurei os outros.

Talvez estivessem na página seguinte.

Não estavam.

A vaidade raramente precisa inventar uma história inteira. Basta retirar dela as pessoas que tornam o protagonista menos extraordinário.

Não duvido de que Jacobina tivesse trabalhado. O problema era a facilidade com que transformava sua contribuição em autoria exclusiva.

Quem negociara, quem assumira riscos, quem sustentara uma conversa difícil: todos iam desaparecendo à medida que ele aprendia a contar o sucesso.

Restava um homem muito competente diante de uma plateia que não havia acompanhado os ensaios.

Perguntei pelo antigo parceiro.

Disse que era preciso olhar para a frente.

Achei curiosa aquela ideia de progresso que exigia perder a memória.

Não defendo que uma relação comercial deva durar para sempre. Há serviços que terminam, estruturas que mudam, caminhos que se separam. Ninguém precisa contratar eternamente alguém para demonstrar gratidão.

Mas uma coisa é concluir uma relação. Outra é reescrever sua origem para tornar inconveniente aquilo que se combinou.

A lealdade começa a ser posta à prova quando o outro já não é necessário.

Enquanto precisamos de uma apresentação, somos atenciosos. Enquanto esperamos uma resposta, lembramos o nome, perguntamos pela família, encontramos tempo.

Depois que a porta se abre, é que se descobre se havia respeito ou apenas urgência.

Jacobina não gostou muito dessa observação.

Explicou que era fiel à companhia.

Pareceu-me uma fidelidade confortável: em nome dela, podia esquecer os compromissos assumidos com os outros e atribuir a si próprio o resultado que entregava à empresa.

Perguntei se a companhia também lhe seria fiel quando deixasse de precisar dele.

Disse que sua situação era diferente.

Quase sempre é, enquanto nos pertence.

Foi então que me lembrei da farda.

Há pessoas que atendem ao cargo, fazem concessões à empresa e abrem espaço para o orçamento. Quem ocupa a cadeira pode passar anos confundindo essa atenção com uma qualidade exclusivamente sua.

Até que mudam a placa da porta.

Basta uma reorganização, um novo comando, um e-mail agradecendo sua contribuição e desejando sucesso nos próximos desafios.

O telefone continua nas mãos do mesmo homem. Já não toca da mesma maneira.

Talvez então procure aqueles com quem falava antes de se tornar autossuficiente.

Não sei quem atenderá. Esta comédia ainda não chegou a essa parte.

Naquela tarde, Jacobina me acompanhou até a saída. No elevador, ajeitou a gravata diante do espelho e conferiu uma mensagem no telefone.

Eu tinha uma última curiosidade.

Quando lhe retirassem o cargo, quem ainda faria questão de chamá-lo pelo nome?